"Síndrome de amor" de Víctor Heredia

Esa rara ilusión de volverse a tocar
a pesar de la angustia y del tiempo,
los volvió a recorrer con perfume de mar
y un aroma a ramitos de incienso.
Pedro puso a sonar aquel disco de Brel,
Juan cerró las pequeñas ventanas,
recordaron su ayer, recordaron la miel
y hasta el alba se dieron sus almas...
Pajarillos de colores, en los campos
que guarda el Señor.

Pedro inventa una fe, casi en fuga de amor,
hace tanto que vive a su lado.
Sabe bien que se van, sabe que vendrán
almanaques con días prestados.

Juan prefiere morir a su piel
y le lava los pies desolado,
por que es duro saber que no hay nada que hacer
y hay un mundo mirando a otro lado...
Pajarillos de colores en los campos
que guarda el Señor.

Cuando salen los dos baja un ángel del sol
y el invierno se vuelve verano,
son dos hombres que van moribundos de amor
a soñar, por los que no soñamos,
que el que muere de amor torna al mundo mejor,
y hay millones muriendo y amando...
Pajarillos de colores en los campos
que guarda el Señor.

Conocí la historia por boca de uno de ellos. Los dos son enfermos terminales de Sida y hacía un tiempo estaban separados, pero al enterarse del mal que sufrían se reencontraron y decidieron vivir juntos otra vez. Hoy colaboran y trabajan arduamente en una Fundación dedicada a paliar el sufrimiento de quienes padecen esta terrible enfermedad y son discriminados por la sociedad y aún por sus propias familias.
Esta canción es un homenaje a ese amor capaz de contenerlos y hacerlos solidarios con los demás.

"La memoria" Letra y música: León Gieco

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Mujeres

(Silvio Rodríguez)

Me estremeció la mujer que empinaba a sus hijos
hacia la estrella de aquella otra madre mayor.
Y cómo los recogía del polvo teñidos
para enterrarlos debajo de su corazón.

Me estremeció la mujer del poeta, el caudillo,
siempre a la sombra y llenando un espacio vital.
Me estremeció la mujer que incendiaba los trillos
de la melena invencible de aquel alemán.

Me estremeció la muchacha
hija de aquel feroz continente,
que se marchó de su casa
para otra de toda la gente.

Me han estremecido un montón de mujeres,
mujeres de fuego, mujeres de nieve.

Pero lo que me ha estremecido
hasta perder casi el sentido,
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija,
son tus ojitos divinos.

Me estremeció la mujer que parió once hijos
en el tiempo de la harina y un quilo de pan
y los miró endurecerse mascando carijos.
Me estremeció porque era mi abuela además.

Me estremecieron mujeres
que la historia anotó entre laureles.
Y otras desconocidas, gigantes,
que no hay libro que las aguante.

(1975)